A Minha Dor

"A minha Dor é um convento ideal

Cheio de claustros, sombras, arcarias,

Aonde a pedra em convulsões sombrias

Tem linhas dum requinte escultural.

Os sinos têm dobres de agonias

Ao gemer, comovidos, o seu mal…

E todos têm sons de funeral

Ao bater horas, no correr dos dias…

A minha Dor é um convento. Há lírios

Dum roxo macerado de martírios,

Tão belos como nunca os viu alguém!

Nesse triste convento aonde eu moro,

Noites e dias rezo e grito e choro,

E ninguém ouve… ninguém vê… ninguém…"

(Florbela Espanca)

O Tigre

Tigre! Tigre, ardendo grave

Pelas florestas do entrave,

Que mão ou olho imortal

Modulou-te simetria tal?

Em abismos ou céus quais

Forjou teus olhos fatais?

A qual asa ousou imitar?

Que mão pôde o fogo apanhar?

Diga-me, qual braço, e qual arte,

O cárdio-tendão veio trançar-te?

Quando ele começou a bater,

Que terrível mão, e que ser?

Que martelo? Qual corrente?

Que fornalha forjou-te a mente?

Que bigorna e que tenaz

Tuas unhas tornou capaz?

Quando as estrelas com suas lanças

Cobriram de lágrimas as crianças,

Sorriu ao ver o seu trabalho?

Quem fez o Cordeiro, deu-te talho?

Tigre! Tigre, ardendo grave

Pelas florestas do entrave,

Que mão ou olho imortal

Ousou dar-te simetria tal?

(William Blake)