Estrelas

Ah! Por que o sol brilhante

Restaurou a alegria à nossa Terra,

Vocês partiram, todas,

E deixaram um céu deserto?

Durante toda a noite, seus gloriosos olhos

Estavam fixos em mim,

E, com suspiros agradecidos de todo o coração,

Eu abençoei aquela visão divina.

Eu estava em paz, e absorvi seus raios de luz

Como se eles fossem vida para mim;

E deleitei-me em meus sonhos inconstantes

Como ave sobre o mar.

Pensamento seguiu pensamento, estrela seguiu estrela

Através de regiões infinitas;

Enquanto uma doce influência, perto e longe,

Entusiasmou-nos e provou-se única para nós!

Por que a aurora da manhã rompe

Um encanto tão grande, tão puro;

E queima com fogo a face tranquila,

Onde seu brilho refrescante tocou?

Vermelho-sangue, ele se levantou, e, apontou para mim,

Seus raios ferozes atingiram minha fronte;

A alma da natureza surgiu, elevada,

Mas a minha afundou triste!

Minhas pálpebras fecharam-se, mas através de seu véu

Eu o vi, brilhante, ainda,

E mergulhava em ouro o escuro vale,

E brilhava em cima da colina.

Eu voltei-me para o travesseiro, então,

Para chamar de volta a noite, e ver

Seus mundos de solene luz, novamente,

Pulsarem em meu coração, e em mim!

Isso não aconteceria – o travesseiro brilhava,

E brilhavam o teto e o chão;

E pássaros cantavam alto na floresta,

E ventos frescos sacudiam a porta;

As cortinas balançavam, as moscas despertas

Estavam zumbindo em volta do meu quarto,

Aprisionadas lá, até que eu levantasse

E as deixasse partir à vaguear.

Oh, estrelas, e sonhos, e gentil noite;

Oh, noite e estrelas, voltem!

E escondam-me da luz hostil

Que não aquece, mas queima;

Que drena o sangue dos homens que sofrem;

Que bebe lágrimas, em vez de orvalho;

Deixe-me dormir durante seu ofuscante reinado,

E acordar somente com você!

(Emily Brönte)

Caelica: 83

"Você que procura o que a vida é na morte,

Agora descobre que era ar em um suspiro.

Novos nomes desconhecidos, velhos nomes esquecidos:

Tempo que finda corpos, mas almas de modo algum.

Leitor! Faça tempo, enquanto podes, 

                                         Mas passos para sua eternidade."                                             

(Baron Fulke Greville)

A Estampa da Casa Maldita - H.P.Lovecraft

Os amantes do horror freqüentam sítios estranhos e remotos. Nada desejam senão as catacumbas dos Ptolomeus e os mausoléus esculpidos dos países de pesadelo. Sobem às torres enluaradas das ruínas de castelos dos Reno, descem negras escadarias, cobertas de teias de aranha, sob as pedras dispersas de esquecidas cidades da Ásia. A floresta encantada e a montanha inóspita são os seus santuários e eles se detêm longamente em torno dos sinistros monólitos de ilhas desabitadas. No entanto, o verdadeiro epicurista do horror, para quem uma desconhecida palpitação de inenarrável pavor constitui a finalidade maior e justificativa da existência, estima antes de tudo as fazendas antigas e solitárias do interior da Nova Inglaterra. Pois é ali que os soturnos elementos de força, solitude, grotesco e ignorância se combinam para moldar a quintessência do tétrico.

Desespero

Sobre os charcos noturnos ululando,

entre os negros ciprestes suspirando,

nos vendavais da noite remoinhando,

demoníacas formas noturnais;

contra os galhos desnudos se ferindo,

junto aos poços estanques estrugindo,

nas penhas, sobre o mar, repercutindo,

do desespero as sombras infernais.

Certa vez (ainda o vejo em pensamento),

antes que se estendesse um céu cinzento

sobre o meu juvenil atrevimento,

houve tal coisa como ser feliz;

o céu que agora é negro refulgia,

límpido e safirino resplendia,

mas logo vi que em sonhos é que eu via

tudo isso – no fatal torpor de Dis*.

Mas o rio do tempo, a transcorrer,

traz o tormento do desconhecer,

sempre fugindo, em seu cego correr

em direção àquele prado arcano;

enquanto o viajante enxerga aflito

do fogo-fátuo o fulgor esquisito

e do petrel maligno escuta o grito,

a vogar impotente para o oceano.

Asas malignas pelo éter batendo,

abutres que o espírito vão roendo,

vultos negros que passam, percorrendo

eternamente um céu de escuridão;

contornos espectrais de ida ventura,

cruéis demônios da aflição futura

se mesclam numa nuvem de loucura

e fazem da alma a sua habitação.

Assim os vivos, sós e soluçantes,

nos amplexos da angústia palpitantes,

são vítimas das fúrias repugnantes,

que à noite e ao dia vêm a paz roubar;

mas para além da dor e do lamento,

de uma vida de tédio e de tormento,

há de coroar o doce Esquecimento

tantos anos de inútil procurar.

(H.P.Lovecraft)

*Cidade invisível, mencionada num livro de Clark Ashton Smith e presente na "Demonologia de Cthulhu". Tradução: Renato Suttana

Bright Star

Estrela brilhante! Fosse eu permanente como sois --

não em sólito esplendor suspenso na noite ao longe,

mas observante, com eternos cílios entreabertos,

tal da Natura paciente, insone eremita,

Das águas moventes em seu sacerdotal empenho

de ablução pura ao redor dos litorais humanos,

ou de entrever o pouso da novel máscara

da neve sobre montanhas e charnecas--

Não: conquanto permanente, e pois imutável,

envolto no maduro peito do meu Amor

para sentir para sempre o seu macio arfar,

desperto para sempre em doce inquietude;

Ainda, ouvir ainda a sua terna respiração,

e assim viver sempre --ou decair à morte.

(John Keats)

Tradução de: Horácio Costa

Só

Não fui, na infância, como os outros

e nunca vi como outros viam.

Minhas paixões eu não podia

tirar de fonte igual à deles;

e era outra a origem da tristeza,

e era outro o canto, que acordava

o coração para a alegria.

Tudo o que amei, amei sozinho.

Assim, na minha infância, na alba

da tormentosa vida, ergueu-se,

no bem, no mal, de cada abismo,

a encadear-me, o meu mistério.

Veio dos rios, veio da fonte,

da rubra escarpa da montanha,

do sol, que todo me envolvia

em outonais clarões dourados;

e dos relâmpagos vermelhos

que o céu inteiro incendiavam;

e do trovão, da tempestade,

daquela nuvem que se alteava,

só, no amplo azul do céu puríssimo,

como um demônio, ante meus olhos.

(Edgar Allan Poe)

Para relembrar o mestre que nesta mesma data partiu há 165 anos o autor, poeta, crítico literário e editor que fez parte do Movimento Romântico Americano, imortalizado por suas histórias de mistério, terror, do gótico e macabro: Edgar Allan Poe. "And my soul from out that shadow that lies floating on the floor... Shall be lifted - Nevermore!

Notas

" A alegria é uma borboleta

Voando sobre a face da terra, 

Mas a tristeza é um pássaro

de grandes asas negras

Que nos erguem muito acima da vida, 

Lá embaixo, à luz do sol, a vida flui, tudo cresce. 

O pássaro da tristeza, porém, voa bem alto, 

Lá onde velam os anjos da dor

Sobre o covil da morte".

(Edith Södergran)

A Bela Dama Sem Piedade

Oh! O que pode estar perturbando você, Cavaleiro em armas,

Sozinho, pálido e vagarosamente passando?

As sebes tem secado às margens do lago,

E nenhum pássaro canta.

Oh! O que pode estar perturbando você, Cavaleiro em armas?

Sua face mostra sofrimento e dor.

A toca do esquilo está farta,

E a colheita está feita.

Eu vejo uma flor em sua fronte,

Úmida de angústia e de febril orvalho,

E em sua face uma rosa sem brilho e frescor

Rapidamente desvanescendo também.

Eu encontrei uma dama nos campos,

Tão linda... uma jovem fada,

Seu cabelo era longo e seus passos tão leves,

E selvagens eram seus olhos.

Eu fiz uma guirlanda para sua cabeça,

E braceletes também, e perfumes em volta;

Ela olhou para mim como se amasse,

E suspirou docemente.

Eu a coloquei sobre meu cavalo e segui,

E nada mais vi durante todo o dia,

Pelos caminhos ela me abraçou, e cantava

Uma canção de fadas.

Ela encontrou para mim raízes de doce alívio,

mel selvagem e orvalho da manhã,

E em uma estranha linguagem ela disse...

"Verdadeiramente eu te amo."

Ela me levou para sua caverna de fada,

E lá ela chorou e soluçou dolorosamente,

E lá eu fechei seus selvagens olhos

Com quatro beijos.

Ela ela cantou docemente para que eu dormisse

E lá eu sonhei...Ah! tão sofridamente!

O último dos sonhos que eu sempre sonhei

Nesta fria borda da colina.

Eu vi pálidos reis e também príncipes,

Pálidos guerreiros, de uma mortal palidez todos eles eram;

Eles gritaram..."A Bela Dama sem Piedade

Tem você escravizado!"

Eu vi seus lábios famintos e sombrios,

Abertos em horríveis avisos,

E eu acordei e me encontrei aqui,

Nesta fria borda da colina.

E este é o motivo pelo qual permaneço aqui

Sozinho e vagarosamente passando,

Descuidadamente através das sebes às margens do lago,

E nenhum pássaro canta.

(John Keats)

Mortua Est

Como lírios velando sôbre os túmulos úmidos,

Ou badalar solene de um sino às horas graves,

Ou sonho que mergulha suas asas na amargura,

Assim atravessaste os penetrais do mundo.

Passasste, quando o céu lembra um campo sereno

Com seus rios de leite e mil flôres luz,

Ou quando as nuvens erguem seus solares sombrios

Abertos para a lua-rainha os visitar.

Vejo-te como sombra de prata reluzindo

As asas rijas, sôltas em direção do céu,

Subindo por degraus de nuvens, com a alma pálida

Contra as chuvas e os raios e as nevascas, ao léu.

Um raio te arrebata, um canto te conduz,

E vais, os braços alvos sôbre o peito cruzados,

Ao som da roca andando seus fios encantados,

Enquanto águas de prata refletem de ouro o ar.

Vejo tua alma pura passar pelos espaços,

Depois, contemplo a argila que alva e fria ficou...

Sôbre as vestes compridas, teu sorriso perene,

Que insiste ainda, vivo apesar do caixão.

E atingido na dúvida, pergunto ao meu espírito

Porque a tua morte, ó anjo de rosto vegetal?

Ainda há pouco jovem e linda, linda e jovem,

Quem sabe te escolheram para o frescor do sol!

É possível que encontres, aonde fôste, castelos

Com arcos de ouro armados em bases siderais,

Rios de fogo fluindo sob pontes de prata,

Junto às orlas de mirra e flôres que ressoem.

É possível que passes por ela, ó rainha,

Santa de cabeleira longa, olhar de luz,

Com tua fronte castanha num diadema de louros,

Com bordados de ouro na tua roupa de azul.

Ai, mas a morte é um caos, a morte é um mar de estrelas,

Se a vida é um pantanal de sonhos rebelados.

Ai, mas a morte é um século, de mil sóis enfeitado,

Quando a vida é uma lenda vazia e sem sentido.

Mas pode acontecer... ai! minha mente está cheia

Da divisão que ao mal o que é bom submete...

Quando o sol cai no poente e as estrêlas despontam,

Inclino-me também a crer que tudo é nada...

Bem pode acontecer que o céu parta em seus arcos,

E caia o nada, envolto na sua noite comprida,

E eu veja o céu de luto com as estrêlas errantes

Prisioneiras fugazes da morte sem retôrno...

Então, se isto ocorresse... então eternamente

Teu cálido suspiro jamais reviveria,

E a tua voz para sempre muda se tornaria...

Então, êsse anjo doce não passava de argila!