Lenore

Ah! Foi quebrada a taça de ouro!… seu sopro ao céu se dirige!

Dobrem os sinos!… A alma santa já flutua no rio Estige;

E tu, Guy De Vere, não choras?… teu pranto se verta agora

Ou nunca mais! Vê! No esquife jaz hirta a tua Lenora!

Vá, cumpra‑se o rito fúnebre: que a elegia se ouça!

Louvando a rainha dos mortos que morreu louçã e moça...

Pois duas vezes morreu quem tão jovem pereceu.

«Pulhas! Cobiçando‑lhe a fortuna, seu orgulho desdenhastes;

E quando ela adoeceu—e morreu—a abençoastes!

Como podeis cumprir tais ritos, cantar‑lhe o funéreo hino?

Como, se vosso olho é maldito, vossa língua viperina?

Se a inocência roubastes a quem tão jovem matastes?»

Peccavimus... mas não te agastes! Que o Sabat por nós se 

     entoe,

E o réquiem apraza a Deus e da morte não destoe!

Partiu antes de ti, Lenora, enlevada pelas esperanças,

E deixou‑te tresloucado, chorando a noiva‑criança...

Chorando a amada etérea, que já na terra se deita,

E a vida lhe aflora os cabelos, mas por seus olhos não

     espreita...

Ainda há vida nos cabelos, mas morte nos olhos belos.

«Fora! de vós, biltres, se evola a santa alma ultrajada...

Do Inferno ao Paraíso, para celeste morada...

Do vosso rude abandono para o trono que Deus guarda!

Não dobrem os sinos, então, para que em júbilo celeste

Sua alma não capte o som que vem da náusea terrestre!

A noite cai leve em meu peito... Não quero réquiem! Só resta

Inspirar‑lhe o voo alado com um Péan do passado!»

(Edgar Allan Poe)

(Tradução: Margarida Vale de Gato. Lisboa. 2009)